Klichéartat inlägg om hur jävla kär jag är i dig.
Vi delar på en färdig värm-i-micron-wook efter att du kommit hem från krogen. Jag hämtar en varm, glad pojke med mörk bomberjacka och nästan lika mörkt välfixat hår. Ja, jag vet, du är snart 25 år gammal men du är ändå en pojke för mig. Ordet "man" låter gubbigt och du är allt annat än en gubbe.
Vi dukar fram en två tre fyra olika ansiktskrämer, värmer handdukar i uppvärmt vatten och skrubbar, exfolierar, täcker ansiktet med lavendel och talloljemask.
Vi bråkar om vart vi ska ställa husvagnen. Guida dig till en plats, men VILKEN plats? Ja men DEN platsen. Men vadå DEN platsen? VILKEN PLATS? Varför kan inte jag backa med husvagn.
Vi drömmer. Om eget.
Vi inviger nya grillen med det rätta märket, kolgrill med 57 cm i diameter. Grillar till perfektion, marinerar i dagar. Vi har blivit "sånna där".
Vi skriker högt i bilen. Sjunger till våra låtar längst tjugofem mil inlandsväg. Längtar efter att få öppna våran billiga champagne, spendera en hel helg i morgonrock och att äta trerätters på restaurang.
Vi får det att fungera, du och jag. Mellan skrattatacker där vi knappt kan andas, lyckorus klockan tre på natten, vassa diskussioner med snabba ord och dödstråkig vardag får vi det bara att funka.
Vi dukar fram en två tre fyra olika ansiktskrämer, värmer handdukar i uppvärmt vatten och skrubbar, exfolierar, täcker ansiktet med lavendel och talloljemask.
Vi bråkar om vart vi ska ställa husvagnen. Guida dig till en plats, men VILKEN plats? Ja men DEN platsen. Men vadå DEN platsen? VILKEN PLATS? Varför kan inte jag backa med husvagn.
Vi drömmer. Om eget.
Vi inviger nya grillen med det rätta märket, kolgrill med 57 cm i diameter. Grillar till perfektion, marinerar i dagar. Vi har blivit "sånna där".
Vi skriker högt i bilen. Sjunger till våra låtar längst tjugofem mil inlandsväg. Längtar efter att få öppna våran billiga champagne, spendera en hel helg i morgonrock och att äta trerätters på restaurang.
Vi får det att fungera, du och jag. Mellan skrattatacker där vi knappt kan andas, lyckorus klockan tre på natten, vassa diskussioner med snabba ord och dödstråkig vardag får vi det bara att funka.
14/8.
"Du fyller år på samma dag som en av mina bästa vänner!
Eller. Hon fyller ju inte år längre."
Eller. Hon fyller ju inte år längre."
När vi gick över hela Pitholms ängar.
Åka bort.
Att åka iväg några mil från större ort, få spabehandlingar och sitta i timmar i bubbelpool med ful-champagne och slå våren (sommarens?) första myggor från axlarna. Rå om varandra, som man säger. Möblera om i hotellrummet så man kan ligga och trängas i en 90's säng för att få sista eftermiddagssolen över hela kroppen. Vi har smygfirat ett och ett halvt år. Får man ens fira sånt? Ja för oss blev det så iallafall, med mer pompa och ståt än något annat firande.
Källan.
Nu åker vi och bor på spa-hotell över helgen. Det utlovas: massage, skumpa och hångel. På återseende.
Djäla'.
SAKNAR DIG SÅ JÄVLA MYCKET NU, VAR ÄR DU NÄR JAG BEHÖVER DIG? HELVETE HELVETE HELVETE
Kan du snälla bara sluta vara död? Jag vill ha dig här.
Bobby 7 månader.
För ett halvår sedan hämtade vi hem en sotsvart mjuk boll som bet på allt och aldrig hade tid att ligga still (annat än de tjugo timmarna per dygn som han sov). Idag är han strax över 20kg tung, hämtar pinnar som ingen annan och sitter gärna i knäet även fast man kanske börjar bli lite för stor för det. Att man kan vara så kär i en hund, va? Tänka sig.
